Su insipiencia, su gran culpa; obstinada y persistente marea de errores, de credulidades, de certezas. Era lava emergente de sus entrañas arañadas. Una narración en pasado, en voz activa de un sufrimiento pasivo. El llanto, reclamo de una satisfacción; y el encuentro con el presente, todo un desastre. A sus años, la bondad del Otro se le escapaba. Perverso disfrute el de repetir el sufrimiento. Su córnea oscurecida, su propiocepción alterada, su vida consumida...
Nada era capaz de acrisolar tal desventura.
Y pensar que el punto de vista, nuestro interpretar del mirar, es calidad de vida. Y eso otro que todo lo causa, ¿qué habré hecho yo con él?
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